Desgaste. São só sobras de uma boemia que não pertence mais a idade, esta que a vaidade não me permite revelar. o tempo leva tudo menina... tudo.  a primeira coisa a ir é a lucidez, horas tu se encontrará pateticamente ébria junto a seu copo de whisky, na sarjeta.
depois, leva os seus amantes... deixando um desmazelo que nunca te pertenceu. com eles foi-se as noites festivas, os lençóis sujos, as paixões atormentadoras, destas que adoecem e alimentam a alma.
a pele de boneca vai-se embora, e talvez esse seja o maior trauma da vida de uma mulher. pois o almejo masculino em doses ínfimas por suas pernas metodicamente cuidadas por baixo das meias, extingue-se.
bom... me afogo nessas taças desleais.