algum tempo atrás perdeu-se como um linho com a agulha. andarilho
liberto sem rumo. o pouco rumo que tinha era derivado da memória. algo um tanto
surrealista, pretensiosa demais. não tinha apreço por horas, calendários.
numa esquina qualquer de uma misera hora. andou se
apaixonando pela noite/ou era pelas pernas daquela garota. mas de nada adianta
uma fotografia - de memória – se é só
relato. o momento não pausa. em alguns pescoços da rua talvez. com sintéticos e
a velha cerveja.
coisas que andou aprendendo com estranhos.
